Майя Кучерская. Плач по уехавшей учительнице рисования.
Вот если вы меня спросите - о чем это, я, пожалуй, так сразу и не отвечу. Обо всем, наверное. О любви, о жизни, об одиночестве, о пустоте, которая приходит, когда у тебя все хорошо, и начинает пожирать тебя изнутри. О счастье. О горе. Снова о любви... Короткие истории о нас, словом.
Меня покорил язык - он потрясающий. Глубокий, образный, вкусный, искрящийся, текучий, он затягивает и ты погружаешься в историю, а потом - потому что истории короткие, всего на несколько страниц - выныриваешь и недоуменно хватаешь воздух ртом: а что это было? Правда, порой кажется, что писательница пересекает грань и уходит туда, где начинается образ ради образа и метафора ради метафоры, но потом всегда возвращается. Не могу сказать, что легко читается, потому что очень насыщенный текст, но читается с удовольствием, это точно.
Ну и не могу не поделиться, потому что прям вот мое! Это про писателя в творческом кризисе.
"Он понял, что бедой его были метафоры - долой! И детали. Он слишком вглядывался, он все договорить, дообъяснить хотел, до самой морщинки, до последнего уложенного на верхушку ведра рыжика, до поломанного крылышка подстреленной птицы. Вот за это его и хвалили критики - за меткий глаз. Уроды, это был недостаток! Никуда не уйдет меткий глаз, не выколешь все равно (писатель засмеялся), а теперь нужно впустить в строчки волю. Прозрачность. Ветер, свет. Людей и их дела."