В очередной раз поняла, что мне нельзя читать, когда я пишу. Хорошее нельзя, плохое можно. Во-первых, я начинаю подсознательно подстраиваться не столько под стиль, сколько под ритм зацепившего текста, сбиваюсь с собственного и приходится за шкирку возвращать себя обратно. Во-вторых, меня периодически охватывает сильное желание снести к дракклам лохматым свою писанину, потому что писать так, у меня дыхалки не хватит, а писать хуже... И без меня есть кому. И нет, это не скрытого кокетства псто ))) Честное слово.
А теперь собственно цитата, из рассказа Майи Кучерской "Маскарад в стиле барокко".
"Черт, какое все-таки это тяжелое время, конец декабря. Целый длинный год рысью пружинит тебе на загривок. Глядит в затылок ледяным желтым взглядом. И ладно бы давили только эти триста с чем-то там дней, но и все, что ты ждал от года, от людей, а оно не сложилось - тянет, давит тоже. На шею, на плечи, заползает в башку, и мне хочется сгорбиться, сжаться и уснуть наконец дома, уткнувшись щекой в свежеодетую прохладную подушку (на наволочке - незабудки), крепко, сладко. И чтоб никто не будил"