Till the end of line...
Неприкаянные
Ремус Люпин/Северус Снейп
PG-13
Краткое содержание: Сентябрь 1998. Вторая магическая война только что закончилась, и волшебный мир медленно приходит в себя. Ремус по просьбе Гарри перебирается снова на Гриммо, все еще пытаясь справиться с призраками прошлого. Выживший в битве за Хогвартс Северус предстает перед судом за совершенные во время войны преступления. Этой осенью им обоим нужно решить, что они возьмут с собой из прошлого, а что оставят позади — однако выбор зависит не только от них.
Глава 3

Глава 4

@темы: перевод, Неприкаянные, снюпин

Till the end of line...
А перетащу-ка сюда тоже ))) Пусть живет. Мой первый большой перевод - и наверняка не последний, мне понравилось. Переведено для команды fandom HP PostHogwarts 2017, оригинал тут.
Неприкаянные
Ремус Люпин/Северус Снейп
PG-13
Краткое содержание: Сентябрь 1998. Вторая магическая война только что закончилась, и волшебный мир медленно приходит в себя. Ремус по просьбе Гарри перебирается снова на Гриммо, все еще пытаясь справиться с призраками прошлого. Выживший в битве за Хогвартс Северус предстает перед судом за совершенные во время войны преступления. Этой осенью им обоим нужно решить, что они возьмут с собой из прошлого, а что оставят позади — однако выбор зависит не только от них.

Глава 1

Глава 2

@темы: переводы, Неприкаянные, снюпин

Till the end of line...
Как я уже жду деанона с этой битвы! Хочу растащить свои тексты по родным площадкам и получить свои плюшки. А между делом меня занесло уже в две зимние команды :shuffle2:
Родные мои, обожаемые совершенно невозможные, укуренные и безбашенные гриффы тут - мы еще с прошлой зимы собираемся. А вот буквально вчера мой первый и до сих пор самый любимый кэп, с которым я хоть куда, случайно принялся собирать команду Winter 2018 тут. Нас пока мало, но мы в тельняшках пледиках, и нам очень нужны все-все-все, особенно артеры.
А, еще я не вошла в шорт, но мне почему-то все равно. Как-то я этой вашей РСИА так и не прониклась толком... :nope:

19:39

Стих

Till the end of line...
Покормить фестрала с ладони,
босиком пробежать по снегу -
день вчерашний был или не был?
Просто сон, но ты его помни.

Просто жить, легко и упрямо,
смех чужой ловя за спиною.

Улыбнуться в небо ночное
и сказать звезде: здравствуй, мама!

@темы: ГП, стихи, мое

Till the end of line...
Ну и тут тоже спрошу )))
Я написала в тексте "перебулгаченная кровать". Бета очень удивилась и спросила, при чем здесь Булгаков. Я тоже очень удивилась в ответ - ну перебулгаченная, какой Булгаков? Пошла спрашивать в народ - никто этого слова не знает, у всех та же ассоциация... А для меня - нормальное слово. Я и сыну часто говорю: "Что это ты все перебулгачил, а ну убирай!" Вот теперь думаю: откуда я это слово знаю и почему его больше не знает никто?

@темы: авторское, про меня

Till the end of line...
«Лосось — стремительный, сильный и неутомимый. Он проплывает тысячи километров. Покоряет пороги и течения. Бороздит отмели и запрыгивает на водопады. Без сна. Без отдыха. В постоянном сражении со стихией. Он преодолевает все преграды, откладывает икру и, совершенно изможденный, дохнет.
Так вот, запомни. Ты не лосось».

Взято отсюда

@темы: цитата, баян, про жизнь

Till the end of line...
Майя Кучерская. Плач по уехавшей учительнице рисования.

Вот если вы меня спросите - о чем это, я, пожалуй, так сразу и не отвечу. Обо всем, наверное. О любви, о жизни, об одиночестве, о пустоте, которая приходит, когда у тебя все хорошо, и начинает пожирать тебя изнутри. О счастье. О горе. Снова о любви... Короткие истории о нас, словом.
Меня покорил язык - он потрясающий. Глубокий, образный, вкусный, искрящийся, текучий, он затягивает и ты погружаешься в историю, а потом - потому что истории короткие, всего на несколько страниц - выныриваешь и недоуменно хватаешь воздух ртом: а что это было? Правда, порой кажется, что писательница пересекает грань и уходит туда, где начинается образ ради образа и метафора ради метафоры, но потом всегда возвращается. Не могу сказать, что легко читается, потому что очень насыщенный текст, но читается с удовольствием, это точно.

Ну и не могу не поделиться, потому что прям вот мое! Это про писателя в творческом кризисе.
"Он понял, что бедой его были метафоры - долой! И детали. Он слишком вглядывался, он все договорить, дообъяснить хотел, до самой морщинки, до последнего уложенного на верхушку ведра рыжика, до поломанного крылышка подстреленной птицы. Вот за это его и хвалили критики - за меткий глаз. Уроды, это был недостаток! Никуда не уйдет меткий глаз, не выколешь все равно (писатель засмеялся), а теперь нужно впустить в строчки волю. Прозрачность. Ветер, свет. Людей и их дела."

@темы: читаю

Till the end of line...
В очередной раз поняла, что мне нельзя читать, когда я пишу. Хорошее нельзя, плохое можно. Во-первых, я начинаю подсознательно подстраиваться не столько под стиль, сколько под ритм зацепившего текста, сбиваюсь с собственного и приходится за шкирку возвращать себя обратно. Во-вторых, меня периодически охватывает сильное желание снести к дракклам лохматым свою писанину, потому что писать так, у меня дыхалки не хватит, а писать хуже... И без меня есть кому. И нет, это не скрытого кокетства псто ))) Честное слово.
А теперь собственно цитата, из рассказа Майи Кучерской "Маскарад в стиле барокко".

"Черт, какое все-таки это тяжелое время, конец декабря. Целый длинный год рысью пружинит тебе на загривок. Глядит в затылок ледяным желтым взглядом. И ладно бы давили только эти триста с чем-то там дней, но и все, что ты ждал от года, от людей, а оно не сложилось - тянет, давит тоже. На шею, на плечи, заползает в башку, и мне хочется сгорбиться, сжаться и уснуть наконец дома, уткнувшись щекой в свежеодетую прохладную подушку (на наволочке - незабудки), крепко, сладко. И чтоб никто не будил"

Till the end of line...
В очередной раз отпинав себя за то, что слишком мало читаю в последнее время, допинала себя до библиотеки и взяла книжек на почитать. Выбирала рандомно, по обложкам и аннотациям. Флэшмоб #книга_в_неделю открыт, желающие могут присоединиться.

Анна Берсенева. Героиня второго плана.
На обложке мне пообещали "редкий синтез сюжетной увлекательности и прекрасного стиля"... Не знаю, может, я слишком многого ждала, но мне показалось, что меня обманули, потому что книга не зацепила ни сюжетом, ни языком. Сюжета как такового нет, есть несколько событий из жизни героини, которые, в общем, никак не связаны и непонятно к чему ведут - то есть понятно, чтобы свести ее с героем, но для "сюжетной увлекательности" этого маловато. В общем, героиня Майа - такая вся из себя утонченная художница, слегка не от мира сего и это осознающая, тургеневская барышня сорока с небольшим, в петербургской гостинице встречает мужчину. Успешного. Театр, прогулка, все дела, вы привлекательны, я чертовски привлекателен - у них получается секс. С бурным оргазмом. Ну ок. И дальше... дальше у них что-то начинается, но поскольку просто так неинтересно, оба никак не могут осознать, что это ТО САМОЕ, к тому же у обоих за плечами, естественно, не слишком счастливая любовь. Мужик вообще женат. Несчастливо. На алкоголичке. В конце у них все-таки получается ХЭ, правда, для этого приходится убить жену в аварии. Параллельно нам зачем-то рассказывают историю любви ее бабушки во времена сталинских репрессий... Все это происходит га фоне "в России все плохо, ложь, закручивание гаек, валить надо" - а, и еще у нее мама живет в Германии, где все, соответственно, хорошо. Язык неплох, глаза не вытекали, стиль достаточно ровный и грамотный, но без изюминки, что ли. Местами интересно, когда автор пишет о том, как Майа воспринимает мир с точки зрения художника, но в целом затянуто и скучновато. Диалоги напыщены и театральны, много описаний, которые никуда не ведут.
В общем, не зашел мне "лучший образец изящной словесности". Злыдня я.

@темы: читаю, о литературе, я не чукча

Till the end of line...


Till the end of line...
То ли это осень, то ли просто старость,
То ли не хватает витамина Це,
Только накатила серая усталость,
Стало все уныло, как в плохой энце.
Все не то что плохо, просто надоело,
Мысли вяло бродят где-то по углам...
С этим геморроем надо что-то делать —
Так что для начала я поною вам.

@темы: стихуечки мои

Till the end of line...
Просто плед попушистей и в кружке с ромашками чай.
Невзначай завернуться, закутаться, стать невидимкой,
Под шуршание ветра лелеять и нежить печаль,
Потому так в августе нужно и необходимо.
И нельзя обойти, и нельзя без нее обойтись,
Потому что седые виски у берез зажелтели.
Зажила, затаилась весенняя горечь в груди,
И до осени целых, а может, всего две недели.
Ни дела, ни слова не цепляют, луны силуэт
На серебряном небе прозрачной висит запятушкой.
Сладкий чай.
Подоконник.
Пушистый в полосочку плед.
Жизнь вообще, между прочим, довольно банальная штука.

@темы: стихи, мое

19:58

Till the end of line...
Сначала он был мой - совсем мой, внутри меня, часть меня. Совсем мой он был не очень долго, но природа все-таки мудра, и к исходу девяти месяцев я думала уже только об одном: скорее бы! Но он, упрямый, как его отец, решил просидеть в темноте и тепле еще две лишние недели.
Потом... Потом он все равно был мой. Папин тоже, с первых минут, с того самого мига, когда папе дали его на руки - большого, только что родившегося, завернутого в уродское синее одеяло, но мой все равно больше. Потому что он считал соски и бутылочки оскорблением и суррогатом, а папа может все то же, что и мама, но кормить грудью все-таки нет. Он зависел от нас, он плакал по ночам, и мы его укачивали - чаще я, потому что папе на работу, а я свое добирала утром. Он научился улыбаться, хватать меня за палец, хмурить брови и держать головку, но все равно был мой. Мой-мой-мой...
С каждым прожитым вместе днем он все меньше делался частью меня и все больше - кем-то совершенно отдельным. Он уползал, потом уходил, потому уезжал на велосипеде все дальше и дальше, а мне приходилось каждый раз выбирать: отпустить или удержать? У него появились свои "люблю" и "не люблю", свои хорошо и плохо - отличные от моих, и каждую ступень этого отделения его от меня я воспринимала с грустью и стыдным чувством освобождения. Моя грудь снова стала сексуальным объектом, а не оборудованием для производства молока. Он научился сам есть, одеваться и включать телевизор, а это значит, с каждым днем я ему нужна все меньше, с каждым днем он все дальше от меня, и это правильно.
Иногда мне страшно. Хочется подбежать, схватить в охапку, надавать по попе и утащить обниматься на диван - потому что он гоняет на велосипеде по двору, лазает по камням и деревьям и порывается уйти "через дорогу" - а там машины и вообще... Но нельзя - он не часть меня, он растет, он уже большой, так что я могу только смотреть. Ну и утешать и мазать коленки перекисью - это тоже часть работы мамой.
У него появились авторитеты помимо мамы с папой, и если спорить с кем-то из друзей мы еще можем, то "а вот в садике сказали" - бесполезно. У него была любимая девочка, но мы переехали, и она осталась в другом городе - он скучал, но вроде как "Нелли из соседней группы" тоже ничего.
Я все еще ему нужна. Он все еще залезает на ручки и требует сказку по вечерам, обнимашек и постоять рядом, пока он моется. Я надеюсь, что буду нужна ему и дальше - я не хочу быть совсем свободной... Но однажды мне придется его отпустить, и какая-то там станет для него важнее, чем я.
Завтра он идет в школу. Мой мальчик вырос... :(

Till the end of line...
На фанфиксе обсуждали, давайте тут тоже обсудим.
Значит, есть у нас история, которая крутится вокруг трех людей. Муж, успешный адвокат и тот еще мудак, судя по всему. Жена, намного его моложе, из очень обеспеченной, но с кучей тараканов семьи. И мальчишка, которого они подобрали на дороге и оказали помощь. Так получилось, что эти трое оказываются на острове - там у жены дом, перешедший от деда. Отношения у мужа с женой сложные, они вроде как пытаются что-то наладить, но получается плохо, бесконечные ссоры, подколки, скандалы... И между мальчишкой и женой что-то начинается. Мы видим, как между ними протягиваются ниточки - они проводят вместе время, они смотрят друг на друга ТЕМ САМЫМ ВЗГЛЯДОМ, они прикасаются случайно и отдергивают руки, целуются в траве - в общем, все это мы уже видели сто раз. Муж, естественно, ревнует... Ну дальше всякие там разборки-скандалы, муж бегает с поленом по острову за мальчишкой и все такое.
Потом жена умирает. Умирает странно, так, что смерть ее принимают за самоубийство, тем более, что отец ее тоже покончил с собой. А в самом конце, буквально в последние полторы минуты, происходит вотэтоповорот и оказывается, что все было совсем не так - а роман-то у мальчишки не с женой, а как раз с мужем, и они все это подстроили специально, чтобы избавиться от нее и жить долго и счастливо. Воть.
Теперь у меня вопрос: если бы это был фанфик, в какую категорию он бы отправился?

@темы: чужие истории

20:45

РСИА

Till the end of line...
Злые Добрые люди уговорили меня пойти на РСИА. Снарри подходящего как-то не нашлось, снаркаров любимый не прошел по срокам - отнесла дракорон. Вот этот: Ну и... ты, Уизли Дайте каску, что ли.

Till the end of line...
А мне - как Снейпу на момент уполза, ах нет, чуть больше - как бегут года. И надо не забыть свое "всегда", пока еще не стало слишком поздно, и кажется смешной и скучной проза, и верится пока что иногда
В то, что немного чуда, по чуть-чуть разлито в летнем мареве полночном, и я его опять поймать хочу, но что-то получается не очень, наверно, мой обливиэйт просрочен и... но давай я просто помолчу.
Я треугольник в круг нарисовала и палочки посередине след, а мне сказали, магии, мол, нет, и Ро все это для детей писала, а ты уже... А я их шлю к фестралам и глупым мотыльком лечу на свет.
И жду сову. Да, после стольких лет.

@темы: стихи

Till the end of line...
Мне ж тут надарили Снейпов, а я забыла их сюда перетащить и похвастаться.
Огромное спасибо BlackMarta :)

В общем, вот вам три Севушки и одна Нарцисса.



Till the end of line...
Не могла не:
tag=5537738" target=_blank>

@темы: постхог, битва

Till the end of line...
Народ! С 1 по 9 Гаври с семейством будет в славном граде Питере. Кто тут тамошний? Может, получится пересечься?

22:00

Стиш

Till the end of line...
Снова осень, и мокнет бездомно ноябрь в окне,
Улыбается тыква у двери безносым уродом.
Ты все ждешь, что наступит однажды твоя свобода,
И тогда ты, наверное, все-таки будешь с ней.
Что такое смерть? Приключение, мол, для ума.
Скоро сам поймешь, высоко ли он организован,
Но за гранью она предпочтет не тебя, а другого -
И больную осень сменяет за дверью зима.
В подземелье холодно, летом, зимой и всегда,
И никто не спросит: а как тебе спится, послушай?
Всем вокруг наплевать и на тело твое, и на душу -
Значит, глупо жалеть то, что кончится без следа.
Ты готов был уйти, заблудившись меж блага и зла,
Но зачем опять он так смотрит - чужими глазами?
То, что было, мертво, о грядущем молчат предсказанья.
И серебряной тенью скользит в темноте твоя лань.

@темы: стихи, мое